Demasiados muertos

Ya sabemos qué es septiembre: todo eso que no va a salir tan bien como esperábamos.

Yo tenía doce años y estaba a punto de conocer el extranjero. Mi madre, mi padre, mi hermano y yo viajábamos por el norte de la provincia de Formosa en dirección a un puente sobre el Río Pilcomayo que nos iba a depositar en el mismísimo país del Paraguay.

Aún no sabíamos que la selección española iba a ganar el Mundial, que íbamos a cocernos a fuego lento climatológico durante semanas y que el rey Mohamed de Marruecos iba a demostrarnos quién manda aquí.